Uno se cree
que los mató
el tiempo y la ausencia.
pero su tren
vendió boleto
de ida y vuelta.

Son aquellas pequeñas cosas,
que nos dejó un tiempo de rosas
en un rincón,
en un papel
o en un cajón.

Como un ladrón
te acechan detrás de la puerta.
te tienen tan
a su merced
como hojas muertas
que el viento arrastra allá o aquí.

Que te sonríen tristes
Y nos hacen que lloremos
cuando nadie nos ve.

Joan Manuel Serrat.